Josefina Fidalgo-Buenos Aires, Argentina/Abril de 2010

CAVILANDO

Deslizo los ojos  por el río inmóvil

                 Me enceguece

Como traga lentamente  el crepúsculo

Y la lengua  de mi sombra  anfibia

Cruzo el puente milenario

Suspendido  sobre el agua y su angostura

Como vereda interminable

                 hacia   la otra orilla

Se acerca  la tristeza  de  la  noche

                 navegando

en la luna

                 de un cuarto menguante

En el humo ensortijado de mi cigarro

se esfuma  la  caricia migratoria

                  De un ave acongojada

Recuerdos de infancia

(Palermo Viejo)

La recuerdo encorvada en la tina de un silencio sin fondo, donde caían sus tristezas pobres.

Friegan que friegan sus manos en la tabla gastada, donde retuerce recuerdos y secretos.

Amanecen abriles, llueven mañanas, se apagan atardeceres.  Parece esperar día tras día que alguien llegue  del otro lado del mundo y llame a  su puerta.  Las nueve puertas que dan al patio central, rodean a la mujer en la artesa. Se escucha bajito tangos y milongas de una radio de madera.

Corretean los niños atrapando panaderitos volátiles. Ladran los perros  asustando a los macetones de hortensias y geranios.

Llaman a la puerta, algún provinciano que viene a probar suerte a la ciudad porteña y pregunta por el alquiler de una pieza. Entran, la puerta siempre está sin llave.

Temprano en la mañana, el panadero pedalea  hasta el patio grande con su triciclo verde, tocando la corneta.  Se escucha el cencerro del caballo del carro lechero, el hombre se apea, deja las botellas de leche en el umbral de la puerta de entrada. Apenas se va llega el sodero, detiene el carro, delante de la casa, y los caballos  plumereando la cola dejan su cuota de descarga en los adoquines. Se anuncia el cartero y asoma su figura  a la glorieta colmada de glicinas,  con la correspondencia tan esperada. Pasa el afilador y su música de armónica, pidiendo cuchillos, tijeras, y paraguas para arreglar. Se detiene otro carro abarrotado de cestos de mimbre, plumeros y escobillones. Pregona a garganta abierta la mercancía  mientras los caballos menean sus largas colas y mojan de amarillo el empedrado.  Se escucha los gritos del pollero, que ofrece a las doñas, pollos,  gallinas batarazas y pigmeas ponedoras. Va de puerta en puerta, lleva cinco en cada mano colgando de las patas con el pico abierto. Entre un vendedor y otro se mezcla el turco con la valija en  mano, peine, peineta, camisa, camiseta.  O la gitana andaluza, recién bajada del barco con su maleta de madera ofreciendo cortes de hermosas sedas estampadas.

El trompo gira y gira de este y del otro lado del mundo. Lejos quedó la garita de la esquina en el medio del cruce  de las calles, el trolebús  chispeante y el tilín tilín del tranvía.

Imagino el caserón con yuyos colgantes en las grietas de las paredes descascaradas

La puerta cerrada con llave, y adentro el patio baldío y la vieja tina solitaria, donde apretujados en el fondo quedaron los secretos.